布拉索夫城

-----正文-----

十一

这不是个氛围良好的夜晚。他们得三个男人挤在一张床上睡觉——这本是件稀松平常的事。要知道，普通的市民与仆人都睡在壁炉边的稻草大通铺，连好些的修道院也只院长与主教才有资格独居一室——尤比对此抱怨万分。

倒不是由于条件恶劣，身体娇贵。尤比想，这比起露营时垫着行李在树根下和衣而眠还是好了太多。他现在有睡衣可换，涂了好几天都懒得涂的香膏，身下的床垫是软的，旁边的炉子是热的，亚科夫和舒梅尔也洗了澡，没臭烘烘地散发出牲畜味道来。但他感到烦闷透了。短短几天，仿佛世界上每个人都撕下伪善的面具，露出恶毒又丑陋的一面。仿佛有什幺东西再回不去了。

“你在读什幺？”舒梅尔整理完他的几张莎草纸画稿，又笑着凑过来问，仿佛先前的矛盾已无人在意地冰雪消融，“这书是哪来的？”

尤比白了他一眼。他的手里拿着一本牛皮烫金包的薄薄手抄本诗歌，书页用麻绳精心穿好，不算十分豪华，却也足以见得裱书匠的用心。“…我从康拉德那借来的。”他不情愿地回答，“它讲一个离家远征三十年的父亲返回家乡，遇见未曾谋面的儿子。父亲试图相认，送给儿子一个金环。但儿子非以为父亲是试图蒙骗他的异族人。最后他们决斗，父亲杀死了儿子。”

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