(ง •̀_•́)ง

-----正文-----

30XX年，某收容所。

“听说了吗？209那个倔老头儿昨天夜里死了。”

流言窜入耳中，本要照例忽略掉的大脑不知道受了哪个关键词的刺激，猛地颤栗起来。我把扫帚往地上一丢，找到说话的人劈头就问：“什幺？你说的是真的？作家死了？”

“哪能有假……你还管他叫作家呐？就是个难伺候的老头……”那人被突然冲过来的我吓了一跳，略带不满地看了我一眼，才摆摆手不以为意地说道。他语气里除了不屑甚至还夹了些怜悯——是专给称他为“作家”的我精心准备的。

我懒得跟这些人多嘴，拐了个弯噔噔噔跑下几层楼梯，到209门口求证。但现在已经是上午九点钟，那儿早被清扫干净了，整间屋里弥漫着一股难闻的消毒水气味。我不死心，进门在房间各处地毯式搜索了一遍，结果是没有任何人住过的痕迹。唉，收容所本就爆满，死了人尽快腾地方也是应该的，保证最大经济效益嘛。

“唉——唉！”我又叹了口气，把声音拉得老长，似乎这样就能引来些人注意似的。然而没有。说不定他们早盼着这天呢！我想，作家脾气之臭在收容所里是出了名的。

可是他除此之外，又做错了什幺呢？

我在这个收容所工作也有几年了。当今社会的福利政策很健全，凡是无力支付基本生活费的人，登个记就能来收容所住下。但住在这儿的大多还是老年人：子女工作忙不能常伴身边的，自己搬出来图个清静的，以及像作家那样，因为子女实在看不惯他上古人一般的生活状态，塞笔钱就把他赶出了家门的。

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